Девочка с обкусанными губами и сбитыми коленками лежит среди тряпья и порванных газет на полу.Мотыльки мечутся по комнате.В городе - ночь.Тьма начинает быть липкой и девочка поливает себя водой с толченной мятой.Люди шумят под окнами,продолжая делать вид,что живы.
За стеной дохлый сосед,в неестественной смерти которого девочка уверена.Он смешной и сморщенный и если бы не было кучи людей,то девочка бы с удовольствием его потыкала палкой.А на кухне у девочки подходит тесто для поминальных пирожков: единственное мерзкое тесто,которое девочка делает хорошо.Тесто для воронья на кладбище.
Девочка пишет стихи на обрывках ватмана и все это кажется обрывом с которого она летит сдирая кожу.А еще девочка опять пишет сказки и ненавидит себя за это.
Девочке страшно и тошно.Но...Я не заметил,как когда-то давно она стала сильнее меня.Ее кто-то любит.
Но никто не заметил,кроме самых родных, что мы не одно и то же. Увы.А столько лет уже.
Я иногда не понимаю,как мне быть этой девочкой.И тогда меня ненавидят.

Раз Бог с тобой,я не буду тебя беречь:
Давай,выходи,стой на ветру!
Бумажный крест да картонный меч,
А там,глядишь,и помру.
А,таам -глядишь: все ушли:
Лишь с ветром я на мосту,
Гниют мои корабли
И вонь слышна за версту.

А Танечка так скоро,что я этого не могу понять.